Бросив вызов судьбе,я скитался по свету.
Нет дороже бродяге-костра и дорог.
Был беспечен,имел золотую монету,
И транжирил налево-направо,как мог.
Стольких женщин я знал,что иные забыты,
И не вспомню,ведь не было в сердце огня,
Новых истин искал,но они все избиты,
И на утро-дорога звала,вновь меня.
Мне казалось,что был я свободою пьяным,
И что буду свободней еще, во сто крат,
Дорожил сюртуком своим мятым и рваным,
Но в душе затаился,иной результат.
Глянул через плечо,а дороги не видно,
Все в тумане,в пыли-потерялся исток.
Вот,в чем истины суть,и пожалуй обидно,
Что мой дом не построен,что я-одинок.
А дорога,холодной росою покрыта,
И траве под ногой не расти.
Дверь в мой дом для прохожих,открыта,
Но ее днем,с огнем,не найти.