Межсезонье. Не зима. Уже не осень.
Непонятная, невнятная погода.
Остывает. Замерзает. Тает. Просит.
Ритуалы... Снова будет смена года.
Ждем снегов. По человеческой природе:
То, что есть - цены нисколько не имеет.
Вот рука. Давай забудем о погоде
И станцуем, так, как только мы умеем!
Нежность вальса. Все вокруг опять растает.
Не телами, сердцем, чувствами - станцуем.
Межсезонье. Сохрани его на память,
Не жалея. Не виня и не тоскуя.
И когда, скажи, еще такое было?
Нет, молчи, без лишних слов и сожалений.
Замерзало. И теплело... Но остыло...
Потанцуем. Под ладонью тает время.
В нашей странной человеческой привычке
Ждать дождей, тепла и горевать о вьюге.
Не храня ключи, потом искать отмычки.
Отражаться. Только жаль, что не друг в друге.
Что же, будто ничего не изменилось,
Рвем сердца на части легкими шагами,
Отражаясь в этих лужах полустылых.
Ждем снегов. И обреченно таем сами...