Встреча с хомячком

               
«Мне педагоги говорили,                «Разберись сначала с собой, потом бунтуй.»         
Что день Победы отменили…                Сергей  Галанин.
Мне машинист метро божился,
Что двигатель вдруг отвалился
У того метровагона,
На стрелке в центре перегона…»
Я в сумасшедшем что ли доме?
Иль брежу я в предсмертной коме?
Да нет сидим вот за столом,
И человек мне сей знаком.
И льются, как помои, сплетни,
Все эти «твиттерные» бредни.
И вечеринка сразу в минус,
Её разрушил этот «вирус».
Вот он сидит передо мной,
Холёный, сытый, молодой.
Из тех, кто «офисный планктон»,
Всезнайка и «Наполеон».
Который знает всё на свете,
А мы пред ним глупышки – дети.
Он нам откроет на всё очи,
Ну, вообщем  «креативный класс», короче.
Он знает где и что украли,
Кому на лапу сколько дали,
Что всё не то и всё не так,
Везде, куда ни глянь, бардак.
Что много бестолковых трат,
Сирий, Крымов, Олимпиад.
Что, мол, теперь все против нас,
А воевать он сразу – пас.
Готов лишь выйти на майдан,
Когда сигнал им будет дан.
И если б была его власть,
Никто б не смел на нас напасть.
В пример берёт  СССР,
Да там бы он давно сидел,
Коль так о власти говорил,
Давно на зоне в тундре гнил
Или в затылок девять грамм,
Без всяких фоток в инстаграм.
Во всех «подкован» областях,
В любых буквально плоскостях:
В науке, армии, труде,
Прав он во всём и везде.
Сам не учился, не служил,
На всё  «с прибором положил»,
Уж к сорока, а не женат.
И в этом Путин виноват?
И учит жизни, блин, других,
Считая за придурков их.
В глазах застывший монитор,
«Faseboo»чный сумасшедший взор,
Весь в сплетнях и лженовостях,
Каких не счесть всегда в «сетях».
Взорвутся кажется мозги
От либеральной той брехни.
И, кажется, что он глухой
И говорит здесь сам с собой,
В запале брызгая слюной,
Нимб представляя над собой.
Когда по лётчику скорбят,
Османской подлости он рад.
«Я полететь хочу в Стамбул»-
Вот, что в беседе мне загнул.
Он любит делать всё «в косяк»,
Скорей дурак, чем всё же враг,
Имея всё у нас сполна,
Что только может дать страна.
Но ума ему не достаёт
И червячок внутри грызёт,
Что он придаток лишь стола,
В фирмушке, что как  вошь мала.
А он мечтает о другом,
Безмерно важном и большом,
«Наполеон» во цвете лет,
Вот только достижений нет.
Одна пустая трескотня,
Одна злорадная фигня
И в той шизоидной херне
Такая ненависть к стране.
Да, коль не дал Господь ума
Харкает он в тебя, страна!
Ему ответил я: «Вали!
Билет обратный не бери.
А коль потянет вдруг домой,
Дай Бог вернуться с головой,
В турецкий не попав «Норд-Ост»
И автоматом на погост».
Чуть не случился, братцы, грех
При разговоре том при всех.
Да вот мараться не хотелось,
Всё толерантность, мягкотелость,
А так хотелось двинуть в глаз,
И не один, признаюсь, раз.
Дискуссия  здесь бесполезна,
На всё он лыбится скабрезно.
Я ж пропагандой охмурён,
И прав всегда во всём лишь он.
Да, я – «пропагандон»,
Я вижу жизнь со всех сторон,
А не только с чёрной стороны,
Как эти вот "говоруны",
Трендящие то там,то сям,
Как неотвязный, вредный спам,
Какой так нужно фильтровать,
Чтоб ориентир не потерять,
Запутавшись среди сетей,
В потоках сплетен-новостей,
Среди замешанной чушни
Либералистической квашни,
Среди раздутых лжестрастей,
Язык, увы, ведь без костей.
Мальчиш-плохиш так надоел,
Но я парировал, терпел
И думал: «Что ж будет со страной?
Не дай ведь Бог придёт такой
«Либеристический» продукт,
С гнильцой взращённый нами фрукт!
Откуда столько же говна?
А завтра, может быть, война?
Наброс говна на вентилятор,
Что подтверждает сей оратор.
И это грустно, не смешно,
Когда бурлит вокруг говно.
И надо б чистить, убирать,
Его черпать нам и черпать!»                Декабрь  2015 года.