За высокими стенами белого города
Море бьется о скалы и чайки кричат…
Если б знать, если б сметь, если б издавна, смолоду…
А когда все исписано – как тут начать?
С новой строчки – пожалуй! С абзаца – да полно те...
Со страницы другой – кто рискнул бы собой?
Кто бы, бросив свой дом в белокаменном городе,
Вышел в синее море за новой судьбой?
В сундуках твоей памяти ветошь и золото,
Что копил так рачительно долгие дни.
Как уйдешь налегке? Если б издавна, смолоду…
А теперь, что копил – стереги и храни.
Здесь, в подвалах твоих, нет ни пыли, ни плесени.
Здесь так много картин: от крестин до седин…
А у моря есть рыбы, и чайки, и песни, и…
Там ты всеми забыт, и навеки – один.
Как смести со стола черно-белые шахматы,
За челнок рыбака бросить трон короля?
Отчего же тогда твои ставни распахнуты?
Звавших ветер когда-то не держит земля.
Море бродит под кожей – по венам приливами –
Изнутри разъедает фальшивые сны.
Наши жизни – не сказки с концами счастливыми,
Но всегда – паруса, то пусты, то полны.
На стене крепостной, белоскального города
Ты стоишь каждый вечер, встречая закат.
Если б знать, если б сметь, если б издавна, смолоду…
И трепещет твой парус, закатом объят.