Мы — за кадром, в другом сознании и формате,
Масть без карт, дождь не в марте...
Мы — дыхание на замёрзшее автобусное стекло.
Я не умею так рассказать о любви, чтоб все запели,
Так прилюдно на выдохе, чтобы зеркала запотели.
Годы какие-то, дни недели...
Жаркое, удушающее тепло.
Телом об тело, публично и эрогенно —
Закипание сетчатки читающего мгновенно.
Написать так, чтобы только о нас говорили...
Я не умею этого слога, капельками пота по спине;
Я могу лишь происходить тобой, не
Жить без тебя, когда ты выходишь на встречу этой зиме,
Ощущать кожей тебя на целые мили...
Просто быть с тобой, когда ты рядом.
Знать и чувствовать, как отчаянно мне ничего не надо...
Как ты срастаешь во мне места надлома,
Собой залечиваешь каждую рану, трещину...
Мы — не формат. Мы там, где женщина любит женщину.
Там, где нет ничего. Вам только мерещится,
Как в пустыне — вода, дорога к дому.
И мы останемся по разные стороны этого экрана,
Без разговоров всех о нас и тотального самообмана.
Кончик рукава тихонечко теребя,
Шепча: "Ты моя... " одними губами,
Секундно соприкасаясь горячими лбами,
Выписывая на карте тайными адресами:
"Я люблю тебя..."