Знаете,ходят слухи,что мы легенды
Древние мифы, желтотелые листья книг,
Будто все хотят цитировать нами беседы,
Выдавать наши жизни за их самих.
Ходят слухи, что написаны мы ивритом,
Чёрной пастой на озябших руках судьбы,
Говорят,наш роман свёрнут в длинный свиток,
С дерзкой печатью, будто бы из смолы.
Говорят, что все чувства уже избиты,
Лежат в затертых краях отсыревших стен,
И наши антикварные душевные алфавиты,
Не стоят таких иллюзорных громадных цен.
Мы истории, узники книжных полок,
Нами протирают совсем поседевшую пыль,
Слова - гирлянды несуществующих остановок,
Наши слова - давно обгоревший фитиль.
Пахнем жалким дождём, войной и ещё каким-то
Приторным запахом чайных кругов на столе,
А может,в чашке совсем не чайный напиток,
А может, не я - легенда, а легенда во мне.
А может, мы зачитались Средневековьем,
Или нас цензурой заперли в министерский стол,
Какая разница, сколько монет мы стоим,
Главный вопрос - а стоим ли мы стихов?