Жизнь прожита на черновик,
А беловик лишь есть в прозреньях
И под сто грамм и в откровеньях,-
Короче – это только миг.
Тот миг, что дан самой судьбою
В кипящем опыта котле.
Когда ты только сам с собою
И не качаешься в петле….
Когда в глаза колючей правды
Смотрел в упор, а не вприщур.
Не требуя от жизни справки,
Что психом не попал к врачу !
Что ничего не переделать,
Коль в своей шкуре хочешь жить.
И флаг не выбросишь ты белый,
И до конца не бросишь пить.
А черновик – он тоже белый:
Поскольку пишется лишь раз.
А переписка…то не дело,
Коли ошибок много в нас.
* * *