Наша жизнь – дурдом,
Наша жизнь – бедлам.
Мы поём о том,
Что такое хлам.
Мы считаем дни
В глупой спешке жить.
Мы всегда одни
Продолжаем пить.
Сочиняем то,
Что не может быть.
Будто визг котов –
Наших песней нить.
У нас есть глаза,
Но они пусты,
Будто образа
Выжженных пустынь.
6.06.93