Я не могу найти...
любовь.
Где она бродит?
Кто-то ж её находит.
Теряя даже,
находит вновь.
Вроде,
все перечитаны книги,
"Блоки" затёрты до дыр.
но мир,
скучен мир без интриги:
есть или нет?
скучен мир.
Воздух спёрт
и замёрзла
кровь, словно в стужу вода,
зря я с похмелья тверёзый
радостью лживой сквозь слёзы
п'отом, цедящим сквозь кожу,
думаю: всё же возможно,
не отыскать,
ну а даром
заполучить, как награду,
за многолетье трудов
пару обманчивых слов.
Ложно?
Но, может, возможно?
Слышать: любимый, хороший,
лучший, совсем непохожий
ни на кого,
ты на свете
лучший, любимый...
ну ведь ты,
правда, мой самый любимый,
милый, хороший, мой милый,
самый единственный, правда...
Да за такие слова бы
я бы отдал...
я бы, купаясь в словах,
я бы носил на руках...
Милым, хорошим, любимым
был бы.
Но ветром строптивым
крутит мечтательный страх.
И могу найти.
Прости.