Полынь, полынь - моя трава,
и на устах горчат слова,
как будто сок полынный пью
всю жизнь горькую мою.
Кружит осенний листопад,
всё так, как много лет назад,
всё те же ивы у пруда,
из родника бежит вода.
Стоят берёзы чередой,
маня слепящей белизной
и лишь полынь – горько зельё
растёт, где не было её.
Растёт в оврагах, на лугах,
на солнцем выжженных буграх
и на тропинке, где с тобой
гуляли давнею порой.
Ушёл задумчивый рассвет
давно тебя уж рядом нет
и лишь в душе твои слова,
да на устах людей молва.
Иду тропинкой, как тогда
в былые юные года,
ногами я топчу полынь,
себе шепчу: «Остынь, остынь!»
Горю я пламенным огнём,
полыни бью своим челом,
её пьянящий аромат
теперь стал горче во стократ.