Всё закончится мюсли на завтрак.
Апокалипсис сонный грядёт
в скособоченных плюшевых тапках,
прикрывая зевающий рот.
Апокалипсис в чьей -то отдельно
взятой за единицу душе,
наступает всегда незаметно
без каких-то пророчеств вообще.
В смутном гуле привычных трансляций
доносящимся издалека,
в хрустком шелесте ассигнаций
растворятся его слова.
В мягком свете телеэкранов,
в вспышках блицев со всех сторон,
в наступающей эре рекламы
до поры незаметен он.
Не в герани цветущей в окошках,
и не в бархате алом портьер -
он живёт, защищённый ложью
масс-медийных и прочих средств.
Каждый день наш его приближает,
но одно непонятно сейчас:
Конца Света зачем ожидаем?
Он давно уж закончился. В нас.