Строчки, опять строчки слов, пустых,
Значащих много, но не стоящих ничего.
Для чего они? почему? потоком черным,
Всё лезут и лезут из моей глотки.
Пустые, нескладные, изуродованные стихи,
Сами не похожие на себя, скорее как я.
Гадкие и ужасные, пустые и безобразные
Все стремящиеся к одному, кричащие
Криком немым, смыслом пустым,
Когда все уже поняли, что сказано сотни раз
Было и будет, что никто не забудет
И не нужно оно наверное, чтоб об этом кричать
Когда умирает надежда, выхода больше нет,
Хочется счастья кусочек, маленький но свой
Хочется просто услышать, я буду с тобой