Много лет брожу в пыли метельной,
В поисках того..., к кому иду;
Поддувал в висок мне ветер хмельный,
Труд походный даровал еду.
Я ходил по городам и весям,
Много повстречал в пути людей,
Был печален, временами весел,
Массу в голове носил идей.
Не скажу, что тяжела дорога,
Просто, понимаю, что иду...,
Туда, где принимают не с порога,
А только, кто с собою не в ладу.
И что искать, когда давно имеешь,
Да и как же жить, коль не иметь;
Дом, семью... и то, что словом греешь...,
Но не хватает..., чтобы жить и петь.