В эти лютые морозы
Я могу писать лишь прозы,
Где в ночи сверкают грозы,
А бродяга дарит розы,
Той, что любит только грёзы,
В этом драма, значит слёзы...
Но откуда в холод грозы?
Где нашел бездомный розы?
Кто сегодня любит грёзы?
В чем здесь драма? Где тут слёзы?
Да и разве это прозы?