В одной руке топор, в другой руке пила,
Пришел мужик домой, чуть раньше чем всегда.
Жена печет блины, бабуля что-то шьет,
А я пишу стихи, сестренка кофе пьет.
И нет ни чьей вины, все вроде хорошо,
Но папа говорит: "Где спрятали его?"
Скорее под кровать, потом, вдруг, на балкон,
Не зная где искать схватил бабулю он.
Бабуля зря кричит, зря смотрит на него,
Топор уже летит, ломает ей лицо.
Застыла в страхе мать, сестра уже не пьет,
Мне стих не дописать, он всех сейчас убьет.
Кровавый потолок, багряная плита,
Дымят на ней блины, мать больше не жива.
Сестра бежит во двор, кого-то там зовет,
Отец за ней сходил, и в дом она ползет.
И смолкло все вокруг, и гнев отца утих,
"Спасибо тебе, пап, я дописал свой стих".