Мы - пылинки на дороге, возносящей к Богу.
То и делаем всю жизнь, что близимся к порогу
Тайны таинств, за которым - таинства чудес.
На поверку мы - пустыня, а по сути - лес.
Мы - ничто, и мы же - всё, живущее ничем.
Мы не знаем ничего, и главное - зачем
Быть нам теми, кем нас сделал не Господь, но тот,
Кто всечасно и всеядно с нами встречи ждёт
В каждом нашем заблужденье, порождённом злом,
Коим как насущным хлебом мы всю жизнь живём,
Создавая впечатленье божеских людей,
Но на деле пребывая в облике зверей.
Мы - пылинки на дороге, что ведёт «туда»,
Где судить нас будут строго или никогда.
Нас судить не будут: как судить того, кто есть
Круглое ничто?