Вот женщина с печальными глазами,
Скромна улыбка и неспешен вид,
Cквозь годы дум прорвавшееся пламя,
И просьба о любви - навзрыд....
Непонимание — вот вечная страница.
Как странница, cредь закромов и лиц.
Чужое все, чужая всем, чудачка.
Как будто время перед ней бежит...
Родное — в толще стен, и в обелисках
Давно почили предков имена.
Ведь в середине солнечного диска
Не обретет покой, прибежище луна.
"Откуда ты!" - твердила мать вздыхая,
"Ты из каких нам послана высот."
Отец был скуп, но добр. Замирая,
Он чтил ее премудрость и полет.
Талант — не принц, а строгий надзиратель.
Вершина холодна — ведь наверху сквозит,
Ночей бессонных вечное проклятие.
И тяжкий труд, хоть призрачен на вид.
Ведь песнь не ждет, а требует распятий —
Cомнение ума, души полет.
И зависть разрушает — не объятия.
Чем выше стих, тем толще жизни лед.
Что просто для нее, то для других — наука.
"Как Вы живете тонкостью высот!
А ум, а слог, а мысль! Какая мука!
Зачем Такой Вам ум?" — он не для cих широт.
...
Ну что...Хотите местом поменяться?
За каждый стих, как на костре гореть..
Быть чуждой всем, быть близкой всем бояться,
И терни получать за поцелуй и впредь..
Ведь внутреннее редко вам открыто,
Вы видите лишь внешнее подчас:
Узор строки, талант души — событие,
И непохожесть бьющую из глаз.
24.12.2015