Счастливые стихов не пишут,
У них совсем другой удел,
Их сердце радостью омыто,
Встал рано утром и запел.
И ночи их совсем другие,
И голова другим там занята,
А день утехами наполнен,
Тут вряд ли в ум придет строка.
А вот когда в любви прореха,
А в сердце грусть и суета,
То тут уж точно не до смеха,
И за строкой летит строка.
Стихи идут бессонными ночами,
Когда совсем душе покоя нет,
И строчки вылетают на бумагу,
Тогда вот и рождается поэт.
Фото из интернета.