Мне хотелось сказать бы, что это сталь,
Что глаза эти болью пронзают тело.
Что в душе этой белый, но злой январь,
А тот голос ужасен и груб безмерно.
Мне хотелось сказать бы, что он не тот,
За которым я бы всю жизнь летела.
Что он просто мальчишка без ярких нот,
И что нет до него никакого дела.
Мне хотелось сказать бы... Но я молчу.
Ибо ложь для меня равносильна смерти.
Я молчу, но в душе я уже кричу,
Понимая: внутри не смолкают черти.
Тихо-тихо могу я сейчас сказать,
Что глаза эти - горный хрусталь и небо.
Что они мне даруют лишь благодать,
О которой я даже мечтать не смела.
Я скажу, что в душе этой вечный май,
Этот голос прекрасен и даже нежен.
Я за ним бы всю жизнь... Я за ним, как встарь,
Обгоняя пургу и метель, летела.
Я могу рассказать очень много... Знаешь,
Ведь посланец тех букв и заветных строк
Все прекрасно и знает, и понимает.
Но мне страшно признать: я ему никто...