На могиле его- поросла трава,
И скосили люди пшеничный луг.
Каждый день с тех пор, в его небеса
Смотрит он, по чуть чуть замыкая круг.
Каждый день, у дверей, поджимая хвост,
Лис приходит услышать знакомый шаг.
Только вот ещё не придуман мост,
Чтобы Лис прошел сквозь далёкий мрак.
И в который раз убегает он,
Не даваясь теплу чьих- то чуждых рук.
Ведь речей чужих не заманчив звон,
Когда есть ещё где то милый друг.
И пройдут года, -девятнадцать лет.
И двадцатый раз будет таять снег.
Лис придёт к нему, к десяти, в обед,
Завершивший свой одинокий век.