эти космические контрасты
делают меня старше,
придают приступам жизни смысл.
как собак с цепи, гонишь мою кровь
по лестнице в небо и потом резко вниз,
хватит, тошнит. а в это время
сам себя из меня выколдовывает
твой мелкий, прекрасно-гнусный
гнесинский стан,
который приносит гневорадость,
кладет ее быстро в карман,
смотрит по сторонам и отчетливо
слышится изнутри крик: "на бис",
а ты не слушаешь и задаешь
сотни глупых вопросов
об этом глупом стечении слов: "о нас",
реально забывая о том, что сейчас
нужно быть холодными и расчетливыми.
кто-то же должен держать себя в голых руках,
тратить деньги на красивый ужин или круиз,
делать ночью ребенка, а как подрастет,
заставлять его танцевать или писать рассказ,
лепить из него человека, лучшего,
чем ты сейчас."на бис" кричат,
громко, отчетливо, что аж звенит в ушах
и ты веришь, что это просто страшный кошмар
твоей молодой аудитории,
но нет, это твой жизненный арт, жжизнь.
ее можно ощутить, потрогав руками,
можно погладить, как свернувшегося кота,
можно даже взять машину и поехать туда,
куда никогда не ступала твоя нога,
куда хочется взять и привезти кирпичи,
построить дом, постичь противоречивый смысл семьи,
да вот только ты все "о нас", ты неизлечим,
как солнце, которое потеряло ключи
от своих лучей. будь красноречив,
говори, пока не станет колоть в горле,
а потом вместо слов возьми кирпичи
и построй дом, в который ты меня пригласишь,
посидим, выпьем вина, ляжем и покричим,
а потом расстанемся на пороге,
будешь видеть мой профиль,
я - анфас, словлю нервный смешок
буду стоять на одну ступень выше,
ты вдоль, так, слегка, поперек,
скажешь - прощай, моя Синевиль,
скажу - увидимся, мой Пастернак.
на бис