Простите травы, сон берет,
Из малого вдруг вырастают сосны.
И человек всегда чего то ждет,
Он погружен навечно в свои грезы.
И тучи белокурые плывут
И небо поглощают своей пеной,
Ветра о лютом холоде поют,
И вдохновляют душу новой сменой.
И стынет кровь от нового дождя,
Дожди идут и орошают землю;
Они текут рождая слово - Я,
Я это Я, всегда в себе приемлю.
Спасите травы Божьего посла,
Я скромный странник, все слова пустынны.
И вновь, и снова выпадет тоска,
Прости Господь за слабые порывы.