Обо мне поплакали газеты,
Мол,такой красивый и больной,
Да здоровых нет,вообще поэтов-
Мы не постояли за ценой.
Это вы жируете на соках,
Продаете кровушку земли,
Мы парим свободно и высоко,
Выше чем курлычут журавли,
И на что оно сдалось, здоровье?
Нам на нем не ездить по гостям,
Мы живем единственно любовью
Ко своим родимым волостям.
Ты поэта посади в кутузку,
Он и там не будет унывать,
Я-то знаю, я-то парень русский,
И ко мне прикована кровать.
Плакать надо о самих газетах,
Вот кого бы надо пожалеть.
Милые,не плачьте о поэтах,
Лишь красивых запирают в клеть.