Скучно
(поэма)
Ей было 19 лет.
Она была брюнеткой.
И весь наш свет
Съедала конфеткой.
Т. е. она познавала
Его очень быстро,
Я бы так сказала –
Горела лучисто.
Я хорошо ее знала
Девочка с соседнего двора.
С ней в детстве играла
Вся местная детвора.
А потом преломилось
Ее видение мира.
В луне ей привиделась
Краюха сыра.
В поле – золотой рай
И улыбка в травинке.
И весь ее край
Уместился на картинке.
Ей было скучно.
Она многое умела.
Но от нее было нужно,
То, чего не хотела.
Ей было скучно
В девятнадцать-то лет!
Ветер послушно
Пел ей куплет:
«Плевать на жизнь,
Счастье печалью мерят.
Вот удавись –
Тогда тебе поверят»
Качалась трава в поле,
Ветер дубасил кусты.
Деревья наготове
Качались как листы.
Было лето вязкое
И в шуме тополей
Рассказанное сказкой
Слышалось в ней.
Было лень ходить
Под солнечным зноем.
И все время пить,
Как на водопое.
Я сидела под деревом дуб,
Молоденьким дубцом.
Трава сплела тут
Свои косы венцом.
Птицы гнезда вили
В небесной вышине.
Облака туманом шили
В неба синеве.
Все были заняты делом,
Лишь я, ненужная, сидела,
И передать телу
Тепло от дуба хотела.
Но спина холодная
От дуба оторвалась.
Ни на что не годная
Выпрямиться старалась.
Да куда уж ей,
Коль всем сейчас скучно.
И вдаль полей
Смотреть не нужно…
Она пройдет, не оглянется,
Брюнетка 19-ти лет.
Сердце свинцом нальется
И лирики нет.
Восторга, прелести
В простом дыхании…
И как вынести
С этим расставание?
Ей было скучно. Ей стало скучно.
Говорить об этом
Мне не нужно.
В голубое озеро очей
Черных лебедей напускать,
Ибо тоску полей
Она не могла назвать.
Просто поле. Просто степь и лес.
Ее перестали волновать,
У нее другой интерес,
Который страшно сказать.
Ей просто скучно.
Ей 19 лет.
И пенять не нужно
На весь белый свет.
Это пустяк,
Всем бывает скучно.
А кому еще так
Поле нужно?
Нужно было ей,
Теперь уже не надо,
И даль полей,
И вечерняя прохлада…
Да к черту, все к дьяволу!
Есть ли на свете Бог?!
По травному одеялу
Ходить бы он бы мог.
А она была. Я точно знаю.
19 лет. Брюнетка.
Я ее из тысячи узнаю,
Такие бывают редко.
Брюнеток на свете много,
19-тилетних тоже.
Тут уже не коря Бога
Запутаться можно.
Но если сказать
Вам это очень нужно,
Я могу ее назвать:
Ей было очень скучно…
Осень пришла как мать
На смену лета.
И стала раздевать –
Сказано поэтами.
Прохлада теперь и снаружи,
Катится песенный ком,
Я хочу заморозить душу
Забыть о былом.
Чистотой, сиянием дня
Наш рассвет отуманен.
И солнца праведней огня,
Но взгляд его странен.
Я хочу замолчать.
Но заставить не в силах,
Я не могу не мечтать
О далеких и милых.
Все прошло стороной
И любовь и измена,
И грусть, печаль с тоской
И святая вера…
Мне не жаль, что себя потеряла
Где-то в сутолоке дней.
Я же где-то сказала –
Хочу быть ветром с полей…
Так что же я скитаюсь,
Ищу себя приюта?
Как ребенок маюсь –
Девочка-малютка.
Ну и что, что ей скучно,
Что мне-то горевать?
Пастушок послушный
Любит свою рать.
А она? Никого.
Было у нее поле.
Теперь нет и его.
Плакать что ли?
Может даже хорошо
Никого не любить.
И для себя еще-еще
Жить и жить.
А может и плохо –
Сам себе надоедаешь.
Ляжешь кверху брюхом
И мечтаешь.
Ей разонравилось мечтать
Брюнетке 19-ти лет.
Она стала скучать
За весь белый свет.
А ей равнодушием платили,
Так же как и она.
Лицо мордой скроили
И сели у окна.
Брюнетке 19-ти лет
Может, это было нужно,
Чтобы весь свет
Стал скучным.
Чтоб открыть частичку силы
В еще молодой душе…
И себя, милую,
Наконец, полюбить уже.
Она тоже со мной попрощалась,
Махнув ласково рукой.
Заря с востоком совещались
Кто из них старшой.
Оказались стары оба –
Поэтому не нужно
Презирая небо,
Говорить, что скучно…
Весна укрывает,
А перед этой порой
Зима насаждает
Сугробы горой.
Сестры седовласые
Друг за другом идут.
Очень властные
Дни придут.
А кому плевать на дни,
Так же, как и ей?
Колосья – это огни,
Сторожа полей.
А я правду не скажу,
Правду утаю я,
Ведь выглаженная
Сухобок Юля
Гораздо приятней
Пробовать на вкус,
Золото весеннее
Блеском ровных бус.
19 лет. Брюнетка.
С чего бы ей скучать?
Она любила редко
Серьезно мечтать.
Домечталась до скуки
Попрощалась со всем.
А потом протянула руки
Над этим всем.
Рука в воздухе застряла,
В мозгу печать судьбины.
Из древесного одеяла
Сделали гробины.
Из дороги целое шоссе,
А из реки канал.
Бог с надеждой
Нам это дал.
Рука в воздухе висит
Обрывком тетрадного листа.
А луна светит
Крестом с погоста.
Нет. Она не умерла.
Брюнетка 19 лет.
Она новое приобрела,
У нее новый свет…
Тогда чья рука
В воздухе застряла?
Догадка легка,
Только в слух не сказала…
Я думаю об этом немало,
А ответа вес нет:
Какая я теперь стала,
И неужто поэт?
И не стыдно ль вечно подражать
Поэту, Есенину Сергею?
Свои деревца сажать,
Когда уже дубы имеют?
Не стыдно ль гавкать на луну,
И жмуриться от солнца?
Я сама себя не пойму,
А так хочется…
Чего тогда ждать понимания
От окружающих людей?!
Тут ясно без гадания:
Никому не надо идей…
Пусть все собой живут,
Я знаю, что пишу, никому не нужно,
И они все никогда не поймут,
Что это мне, это мне… скучно…