Представь - нас покажут по новостям:
Что находили по миру и по частям,
И узнавали не по телам - по костям.
После такого, знаешь ли, не выживают.
У могил нет надгробий, зато здесь цветы растут,
Прекрасные маки, и видно их за версту,
Вырастут снова, если вдруг дети сорвут.
Ты представь - их ведь даже никто не сажает.
Сожженные заживо, а может замерзшие враз,
То будет роман из лживых, продуманных фраз,
Нас вытрясут, вынут, и вывернут напоказ.
Но то, что случилось, и в книгах-то не бывает.
Когда-нибудь снимут такой сюжет:
Мол гиблое дело, все сразу пошло на нет,
Влюбленные, глупые, вот и летели на свет,
Как делать нельзя - пусть каждый от нас узнает.
Мы лежим, а над нами земля, земля...
И цветы прорастают - точно горит заря.
Я уверенна, то, что случилось - не зря.
Ведь мы умираем, но пламя не остывает.