В час может тихий и недобрый
Рождаются мои стихи
Но стены дома к ним глухи...
Старик плетётся с тёмной торбой.
По улицам, где гаснет свет.
Луна лениво лишь мерцает,
Старик идёт, дорогу знает
И ждёт, когда взойдёт рассвет.
Вдруг постучался в мои двери:
Открыть? Впуститиь? Пригреть? Умыть?
Хотя зачем такая прыть?
Кто он такой? Сам бог?-не верю.
И всё ж с постели соскользнув
Спешу навстречу-сердце бьётся-
Когда-нибудь всё отзовётся...
Старик ворочался, заснув.
Не важно кто к тебе стучится-
Сам Бог, цыган или волчица.
Но если сердце нараспашку-
Заменишь путнику рубашку.
Беднягу пустишь погостить.
Но главное-сперва впустить.