Ошиблись хроникеры,
мы в этом мире мертвы,
Остались только даты
и надпись "третьим сортом".
Нам не нужны гробы,
напрасные затраты.
В полях растут цветы,
у речки пахнет мятой.
нам это не понять,
нас разжевало время,
бездонные слова,
"ведь вы опять не с теми".
Нас не загнали в строй,
у стенки расстреляли ,
Не пули , а слова,
и всё же нас достали.
Надежно разделив,
разрезали на части.
а кто остался жив,
тот верит этой власти.
декабрь 2002 г.