В самую пору озябнуть мыслям,
Пока за окном только дождь и серость.
В автобусах вместо людей — листья,
Хотя, первых видеть и не хотелось.
В скулящих качелях, различаю упрёки,
Страдаю от общества и долгой разлуки.
Осень — любимая для одиноких,
На скольких сможет наложит руки.
Мне засмеяться бы, но время позднее,
печальным воздухом порезаны лёгкие.
Когда там реальность дождями смоется —
В аптеках лекарств нет от мизантропии.
На вечерний приём спешу от усталости,
Ступая по лицам от зноя взмокшим.
А ветер в ушах взывает о жалости,
Сменяя всё настоящее -- прошлым.
Больные стены со скуки измерены,
Посчитала чужие шаги до меня, не войти бы в раж...
Ты в окна стучишь, с каждой веткой, сжигая тень.
Тянутся руки открыть
и к тебе.
Но в звуке капельниц яд — это третий этаж.
Я, помолчав, кину взгляд за спину, украдкой:
Мне кажется, что кто-то за моим плечом.
А врач, усмехнувшись, запишет в своей тетрадке:
Всепоглощающая депрессия,
осенняя лихорадка.
Ты не при чём.
24.12.2015