Серой ватой на декабрьском небе
мокнут дождевые облака.
Ныне – так! С мечтаньями о снеге
белый холст - белее потолка.
Серой дланью дождь стучит в окошко,
с боем левогрудым в унисон.
Так настырно в дверь скребётся кошка
или ночью громом – телефон.
Выдраться бы из толпы понурой,
сдобренной кабацким матерком,
в белый мир, где блажь, где синекура,
где приливы с тёплым ветерком,
где холсты - белее самых белых,
любящих друг друга лебедей…
Сколько раз себе казалась смелой –
столько в хлам изломанных кистей.
Дай мне, Боже, нет, ни благ, ни злата -
сил, что вовсе не пустая блажь:
нет тебя, и целый мир распятый,
нынешний декабрь уже десятый.
Белый холст. Неначатый пейзаж.