У меня и стихи - не стихи,
не стихия,
не вылитый чан приключений,
не желанные людом грехи,
вызывающие - в меньшей мере - забвение,
не хватающие за нутро в ленте строк соцсетей, что
листают в метро;
словно крот,
между строф до
скончания веков -
так не выстоять всех очередей
средь
других стихотворных путей,
не считая себя
чародеем,
пусть - владея всей магией троп.
Ежедневное "стоп!",
спор с собой и
разбор перспектив,
коим нет очертания.
Нет мотивов как таковых,
нет
увядания - но! - нет и признания.
И, как выгоревший детектив,
я иду на свое негустое задание.
Контур зданий,
за ворот - сентябрь и попытка связать целый ворох
сомнений,
приземлений кошачьих,
отсутствие сдачи,
вялую цепь достижений.
Вдохновение...
Что с тебя взять: текст на бумаге, экране
без признака чтения,
эйфорию, по
первому веянию
уступающую опустошению.
Постепенно
с пера оперение опадает подобно листве, что
с деревьев
сдирает свое одеяние,
не медля
ни мига, мгновения,
не ведая
ни сострадания,
ни знания душевного тления...
Некий стиль пишущих современников,
некий поток беззаглавных стихов,
некая ветхая серость домов,
некая мерзкая узость умов
выжмут
лимоном
как стаю волков, так и глубокое око снов,
не оставляя слов,
нет,
никому
не оставив
слов.
Слов у меня - на стихи,
на беседы же - лишь пропускные билеты,
бесплатные,
недрами сердца задетые.
Вопрос только в том, что желающих
нет.
25/IX/15