Случайные вечера оказываются теплее продуманных,
короткие сны красочнее длинных.
И зачем же тогда столько встреч обдуманных,
если жизнь базируется на минных,
непредсказуемых, нигде не записанных,
будоражащих кровь до последней капли,
когда нет у кавалеров волос, гелем зализанных,
а дамы не ходят на каблуках, словно цапли.
Зачем же столько дурацких тонкостей,
вроде костюма, на прокат взятого,
если всё равно не избежать колкостей
через множество лет утром в полпятого?
Придуманные проблемы, не имеющие решения,
Неоторванные пуговицы, которые зачем-то нужно дважды пришить.
Какое это всё имеет значение,
если можно
просто
искренне
жить?