Очередной декабрь, конец строки.
Я без полей всю исписал тетрадь.
Где - между строк, велению сердца вопреки.
Где - аж до крови приходилось нажимать.
Какие выводы? Каков теперь итог?
Всё как обычно. Годом меньше будем жить.
Ещё вчера с берёзы капал свежий сок,
А завтра в полночь Дед Мороз придёт кутить.
Больной декабрь, дождями город замело,
Туманным инеем на веточках дрожишь,
И словно лыжник, только взяв с собой весло,
По глади луж на встречу с будущим скользишь.
Такие нынче наступили времена.
Как будто кто-то вывел очень хитрый грипп.
И в результате, оптимизма полоса
Вдруг издает пружинно-старый, очень мерзкий скрип.
И видя сквозь оконное стекло
Всю глубину, пастель декабрьского холста,
Я знаю - пятьдесят уже прошло.
Но верю - впереди ещё полста!
© С.А. Юнаков