Стараюсь поменьше я думать о смерти.
Побольше--о жизни на этой земле,
А вот как напьюсь, то везут меня черти
К хорошенькой ведьме, смеясь, на метле.
Встречает она--говорят мне соседи.
Не плачем, не бранью--презреньем насквозь,
Лишая при этом утех и обеда,
И даже удары принять довелось.
Но я не в обиде. Мне скрип половицы,
Где ходит, любя и заботясь, жена,
Приятен и мил, как миленок девице,
Когда к его сердцу прижмется она.
Трезвея, взгляну на свое отраженье.
И в зеркале лику бомжа ужаснусь.
Опять потерпел я от зла пораженье.
И в душу вползает зеленая грусть.
И только, признаться, одно утешает,
Что нету руля и колес у меня,
А то бы давно сковородка большая
Была б приготовлена чертом Огня.