Я писала о нем песни,
Читала ему свои стихи,
Слышала от него слова лести,
Я пыталась себя спасти.
Умирала от каждой сточки,
Тщетно подбирая слова,
А когда кончалась паста в ручке,
Понимала, что снова жива.
Погибала от каждого звука
Его голоса нот нежных,
Ждала в свои двери стука,
Но не слышала его, как прежде.
Он уходил, его не было рядом,
Я не задавала вопросов, молчала в ответ.
Отравляла свои вены ядом,
Понимала: меня для него больше нет.