Мне не слышно теперь, как дышит в степи зима,
как разносится над полями набата звон.
Протыкают пурпурное облако купола,
сотворяя кумиров, вышедших из икон.
Нет ни формы, ни указующего перста
для духовных плевел, взросших на поле битв.
Этот страх потерь в разы тяжелей креста,
эта вера в жизнь гораздо сильней молитв.
Примеряет чужую шкуру к себе блоха,
разбавляется ложкой дегтя святой елей.
Мир торопится не успеть на парад, пока
истончается плоть бумажных календарей.
На погостах мирян то пафосно, то бесхоз.
У Христа за пазухой всем не найти приют.
Собираясь сработать праведность на износ,
не ищи добра – его от добра не ждут.