Я не пойму, зачем пишу стихи.
Кому нужны, мои четверостишия.
Возможно это, просто для души.
Чтоб наболевшее, могла я вновь услышать.
Поэтом я не стану никогда.
Ведь это не мое предназначение.
Пишу стихи, так просто для себя.
Напрасное считаю увлечение.
Вот если бы писала я картины.
Могла бы их кому то показать.
А что стихи, их можно только слушать.
Кому могу в деревне их читать.
По вечерам, их слушает Любаша.
Которая живет вместе со мной.
Она и слушательница и подруга.
И человек мой самый дорогой.
Г.Ф.М. Змеево. Март 2005 год.