Кто-то ищет рифму у нее меж ребер, пока она учит кого-то глотать в горле ком,
Ее рифмы украшают мраморные надгробия
ласточек,
Наивно решивших, что на ребрах ее могут свить себе дом.
Кладбище птиц на ее ладонях,
На запястьях браслеты из костей
ворон и сорок,
Она рифмовала для тебя на балконе,
И с дымом, птиц выпускала полетать между строк.
Ты про нее собирал газетные вырезки,
Для пташек ее покупал зерно,
Но вы из свободолюбивых так быстро выросли,
В тех, кому общее не дано.
Кто-то ищет рифму у нее в грудной клетке,
Но там ничего кроме кладбища черных птиц,
И ты оставляешь ее в темной пустой беседке,
Пол которой усыпан
скелетиками синиц.