Смерть тесна, кафтан не по телу сшит.
Смерть выходит в поле по мятой ржи,
Успевает увидеть, как мы дрожим,
Прежде чем успеваем перемениться.
Сорок дней до того, как мы не родимся,
Сорок дней до того, как я не пожил.
Наши матери-русые дети волн,
О которых мы больше не запоем.
Алкоголь, экстаз и скрипучий дом,
По которому трещины раздаются.
Нам с тобой на паперти подают, и
Каждый шаг-как цепь на металлолом.
Только смерть тесна для сиротских душ,
Кабала, темница, бессмертье-пусть,
Только бы не поле, не этот звук,
Подгниющий под ложечкой (у стакана)...
Смерть идет за нами, и слово "мама"
Вылетает невольно из черных губ.
24-25 декабря 2015