("...Вот бабочка ожила зимою в картине на стене-
Её согрела моя любовь к тебе..." В.Филюрин)
Заброшен парк, запущены аллеи,
Дорожки заросли давно бурьян-травой,
И заколочены крест-накрест двери
В твой старый дом,
Где тишина и гробовой покой...
Покой...что схож со сном смертельным,
Нарушь его – и ждет тебя беда,
Но рву с двери я крест,
Как крест нательный,
Чтоб через тлен и прах вернуться в те года.
Года...года...«прокручивая пленку»,
Хочу перемотать в то самое Начало,
Когда внушал ты «нерадивому ребенку»,
Что ТАК любить, не должно...не пристало...
Что я еще бутон, пчелы не знавший,
А ты – орешек твердый – мне не по зубам,
Любил, но предан был...и сам не раз предавши,
Давно не веришь женским вздохам и слезам...
Слезам...Зачем тогда я разрыдалась?
Ты дал платок...
И утешал меня как мог,
Я отвернувшись,от смущенья растерялась,
На старой фреске растирала в пыль цветок.
И вот теперь...
Когда всё в прошлом...
И метроном – стук каблуков из зала в зал,
Как будто в водевиле уличном и пошлом,
Горят пощечинами на щеках слова,
Что ты тогда сказал...
Сказал...забыл, наверно прав, не спорю.
Вот эта фреска...трещина под самый потолок.
Помадой алой я рисую, словно кровью,
Затертый мной тогда в сердцах цветок.
И как фантом – из ниоткуда
Спустилась бабочка на алый лепесток,
Любовь к тебе не умерла,
Она жива...она свершила чудо,
Дом ожил...
И, пронзая тишину, запел сверчок...