Как фон Мазох наслаждаясь болью,
Продолжая то, о чем писал Маркиз де Сад,
Раны круто посыпаю солью,
Чтобы отраженный в зеркалах был рад.
И ломая ногти, обдираю кожу-
Тужусь маски снять с его лица.
И уже как будто вижу рожу,
Только нету этому конца...
До костей израненные руки
Продолжают череп шлифовать.
И в бреду от бесконечной муки
Начинаю правду понимать:
Он же труп с давно истлевшей плотью,
"бедный йорик" роль его лица.
Отблеск смысла затянуло топью...
Рагнарёк обрел во мне бойца.