Порой, бывает очень сложно,
Писать про то, писать про это
И догадаться невозможно
Что чувствует, душа поэта.
Эмоции переполняют тело,
Идей - бездонный океан,
А сердце, словно онемело
И сам хожу, как будто пьян.
Писал стихи без остановки,
Теряя над собой контроль.
Но жизнь, готовила уловки,
Морально причиняя боль.
Как фраера, сгубила жадность,
Пошёл к усладе сатаны,
Пишу за деньги, а не в радость,
Набив копейками штаны.
Теряю, радостей мгновение,
Нет настроения сейчас.
Я продал, музы вдохновение,
Творя шедевры под заказ.
Судьба мне стала, не мила.
Я сочинял не видя света,
А ведь всему виной была,
Продажная, душа поэта!