Рой маленьких мошек над взрослым бычком.
Стоит на пригорке он к стаду бочком.
Все мысли его лишь о тёлочках юных.
О длинных ночах с ними тёплых и лунных.
О пастбище сытом с зелёной травой,
Где будут ходить за ним тёлки толпой.
А он с ними прыгать, резвиться, бодаться.
Об морды тереться, бочком прижиматься.
Сейчас вот спущусь к вам я, милые крошки.
Вы станете ближе, родней мне, чем мошки.
И вас я не стану хвостом отгонять.
Со стадом своим я мечтаю гулять.
Мечты - хорошо и к ним надо стремиться.
Знай, чудо само по себе не случится.
Учись и трудись ты до пота седьмого,
Тогда станешь круче бычка ты любого.