Ноябрь исчерпал запас тепла,
И месяц Д нас заметает снегом,
В котором только точки и тире
Людских шагов, подобно знакам Морзе,
Расходятся, как телеграммы счастья,
Отправленные в ночь под Рождество:
Я жив ещё, чего и вам желаю.
А на дворе безумие одно,
Всё размоталось, разошлось по швам,
Мне неуютно, мне нехорошо,
Моя душа испытывает муки,
Как написал бы Байрон Джордж Гордон.
Предав себя торжественному слогу,
Я повторяю в утешенье вам
Да и себе, что счастье есть. Но в чём же?
Оно лишь в том, что я живой и вас
Живыми нахожу. Пускай страданье
Терзает нас и мучает. Так надо,
Пока мы слезы лить не разучились,
Покуда человек не обессилил,
И в состояньи видеть красоту.