Ты словно летний полдень макового луга,
Ты ветерок, который ощущаешь лишь ресницей,
Тебя я сам придумал, посему проснуться надо,
Надо воротиться в живого и реального себя,
И не обманывать бытийность красотою,
Опасными мечтами, ерундою,
Уже когда-то были предо мной
Оставлены те снимки на столе
В чужой холодной неуютной кухне.
В них результат паденья моего
И маленький ребенок не рожденный.
Так далеко мечты и чувства не уводят скромных,
Лишь донельзя разнузданный кретин
Способен на подобное бесстыдство,
Да парочка безмозглых аферистов,
В себя залившая графин.
А может быть мечта, мечта, мечта…
И пусть она летит куда ей лучше…
Прозрачные черты у существа
Клепсидры исчезали, растворяясь,
И превращаясь в морок.
Исцеляясь я вновь готов к прыжку, я полон сил.