Вытягивая тихие слова
из город поглотившего тумана,
я их воспринимаю словно фарт,
подобный пресловутой Божьей манне.
Они приходят, сами по себе
равняясь в незатейливые строчки...
А я рисую в них тире и точки,
как что-то очень важное в судьбе...
И вроде бы рождаются стихи...
Но вновь - не увлекательное чтиво:
тумана дети не слагают хит,
искрящийся желанным позитивом.
Они приносят мне обрывки тем,
которые печалью распирает...
Я рад им, но увы! - не понимаю:
кому я предъявлю их и зачем?..