Луна выплетает узоры серебряной нитью,
рисуя картины на призрачном мареве снов.
Уж башен узор прорисован туманною кистью,
И контур ворот, чуть размытый, но всё же готов.
Причудливо тени скользят. Это, может быть, души?...
Пройдись невидимкой в сплетения улиц, дорог…
Расскажет он нам о себе. Лишь умели бы слушать.
Могли бы прочесть меж истёртых в столетиях строк.
Мы можем гулять, проходя сквозь прозрачные стены.
И ночь не прогонит. Ворота распахнуты нам.
Наполнятся лунным сияньем остывшие вены.
И, призрачный, бросит он вызов другим городам.
Его только ночь вспоминает на пару мгновений,
играя на пустоши танцем прозрачных теней.
И башни, качаясь, дрожат от игры дуновений.
Но ветру пока не разрушить туманных камней.
Их солнце сотрёт мимолётным касанием. Снова
падёт он, увидев взлелеянный нежно рассвет.
Но вскоре, как призрак, под бархатным ночи покровом
возникнет бесшумно тот город, которого нет.