Т...
When in the chronicle of wasted time
I see descriptions of the fairest wights,
And beauty making beautiful old rhyme
In praise of ladies dead and lovely knights,
Then, in the blazon of sweet beauty's best,
Of hand, of foot, of lip, of eye, of brow,
I see their antique pen would have express'd
Even such a beauty as you master now.
So all their praises are but prophecies
Of this our time, all you prefiguring;
And, for they look'd but with divining eyes,
They had not skill enough your worth to sing:
For we, which now behold these present days,
Had eyes to wonder, but lack tongues to praise.
Листая лет давно истлевших письмена,
Где всё о ней в строке любой, как об Отчизне,
Чтоб та была, владельцы душ не только жизни
Могли отдать, но и святые имена.
За лучик лишь у губ своих любимых дам,
За взлет ресниц и глазок синь - степные выси,
За бледность щёк в морозный день и строчки писем,
Что те чисты, да и умны не по годам.
Мечтая стать её слугой или рабом,
Как осень та вратами в ад опавшим листьям,
Словес творец и властелин христовых истин
Взывал к богам о милосердии благом.
А ныне что… из уст одна лишь только грязь,
Да слов пустых о тех устах густая вязь.