Казалось бы...ну вот о чём писать?
Ну хмуро,ну плюс девять в декабре,
Над ПэПээМ сидит задумчивый писатель,
Роман не пишется к сединной бороде
И чая выпито уже совсем не мало,
И выкуренна пачка сигарет,
Здесь кто угодно скажет:-Ах,как всё достало,
Откроет ящик и взглянёт на пистолет...
Потом закроет ящик и со стула встанет,
Начнёт по комнате,меж стен глухих,ходить
И в это время,как в уроке рисованья,
Увидит в стёклах,солнце хочет говорить,
Но сильный ветер,в тучах солнце спрячет,
Писатель сядет к ПэПээМ,вновь...тишина,
К роману мысли в голове опять не скачут,
Вжиг зажигалки и спасает лишь она,
Открыта пачка "честерфилд" и сигарета
Дымится тоненькою струйкой,а в душе
Писатель не найдя в себе ответа
Запел,под нос себе мурлыкая,Мишель...
24.12.2015г. У.А.В.