В ответ - молчанье.
Ну, как всегда.
Мне нельзя влюбляться.
Это беда.
Отправишь письмо и ждешь
Недели.
Ан, нет, не недели -
Два дня пролетели.
Какой-то страдалец.
Даже смешно.
В зеркало смотрю -
И вижу:
На роже - все хорошо,
Но вот только...
Рожу эту - ненавижу.
А рядом со злобой -
Любовь.
Так и жмется.
Где-то с краю.
Чуть дергается бровь.
Таблетки? -
Нет, не принимаю.
Может, как Булгаков -
Морфий?
Или Хемингуэй -
Картечь?
Уснуть пьяным в лофте.
Умереть.
До того, как лечь.
Написал.
И ждешь.
И ждешь когда же
Ответит нежное
Созданье
Существу:
Чьи руки по колено в саже.
Кому случилось родиться
Одному.
В мире, где твари каждой
По паре.
А Существо и некому
Понять.
Оно играет что-то
На гитаре.
Оно пытается
Созданьем не дышать.
Но каждый раз тремя перстами слепо
Оно цепляет "дулом"
У виска.
"А ведь где-то
Жаркое
Лето.
А ведь где-то
Бушует
Весна..."