Как ни странно, а жизнь играет с нами злую шутку. Постоянно, будь-то на улице весна, лето или зима, все равно по одному кругу проходит жизнь. Наша с вами.
Мы поднимаемся и падаем на одном и том же. Как все это объяснить никто не знает, но живет дальше...
С каждым днем вокруг нас проносятся города, дома, люди...люди. С каждым днем становится все ясней и ясней жизнь, и с каждым днем она же становится все трудней и трудней.
Как так, почему не может быть все просто и почему в нашей жизни нет длинных и безоблачных лет. Хотя, что это - безоблачность...
Всю свою короткую жизнь, сознательную... я думаю об этом.
Звучит пианино, какой-то далекий композитор наигрывает мелодии души, сердце содрогается с каждым звуком, с каждой нотой. Почему так чувствительны мы все к музыке, почему эти трогательные и очень странные звуки заставляют нас плакать, смеяться, кричать, любить... что такого в ней, что ...?
Никто не знает.
Загадка такая сложная, говорят. А на самом деле нет, нет ни какой загадки, есть во всех нас то, что просто не может не отзываться на мелодии души.
Музыка - она ведет нас по пути написанному не нами, она всегда рядом, всегда поможет. Ведь согласитесь, музыка - это лучший собеседник. Она вроде и много говорит, и никогда не навязывает вам своего видения. Идеально, не так ли.
Шел дождь, моя любимая пора - осень. Что такое осень спросите вы, а я вам отвечу. Осень это листопад, осень это мелодия природы, мелодия которая заканчивает игру судеб. Люблю когда листья на деревьях переливаются разными цветами, словно витражи... словно улыбаясь машут нам рукой во след.
Парк. Осень. Тишина...
На дорожках полным полно оборванных ветром листьев, по краям стоят скамейки. Пустота. И в парке и на душе. Как то не по себе, правда?
В такие моменты хочется просто молчать, просто сидеть в тишине и вспоминать того, кто хоть бы на миг заставил твое лицо.. улыбнуться, - подумал старик.
Он думал об этом часто, каждый день он приходил на это место, садился на ту самую скамейку и размышлял о том, как быстротечно время, как неумолимо убегают в пропасть стрелки и как жизнь по немного покидает его сердце.
Шли годы, а все неизменно... Парк. Осень. Тишина и он, практически "вечный" гость...
А ведь все было не так... как так случилось, что вокруг никого, почему один. На этот вопрос ни у кого нет ответа. Наверное просто никто не спросил у старика.
Каждый раз мимо проходит множество людей, уже знакомых лиц, здороваются и идут дальше. И никто не замечает, как человек среди них - одинок. Одинок среди людей.
А вот одинок ли?
Когда-то он был великим, не побоюсь этого слова гениальным. Кем же?
Он был - композитором, отцом музыки, той самой которая дает жизнь всему, началу...
Хотя почему был, он всегда им останется, каждый раз когда он приходит на ту самую скамейку.. нет он не грустит, он играет.
Как так, спросите Вы, у него ведь нет ничего, никогда... ни скрипки, и тем более нет и не будет с собой пианино.
У него есть его душа,- ответил мне Абель... Когда я сижу на этой скамейке вокруг меня не просто парк, вокруг меня нет тишины, вокруг меня не просто падающие листья - вокруг меня каждый день рождается музыка. Как Божественны звуки падающего листка. Вы не поверите, но замерзающий пруд напоминает игру скрипки, так же тонко и изящно на воду ложится первый снег в конце ноября... я не грущу, нет... Вы не правы. Я играю музыку, точнее она во мне играет. Музыка моей души, та, которую не напишешь на бумаге и не сыграешь - это то, из чего сделан я.
Странно, правда? Наверное нет, лучше так, чем быть и в правду одиноким.
Как? Просто. Просто перестать слышать как все еще играет, твоя - душа.